Я вздрагиваю, оборачиваюсь. Голос принадлежит женщине, смотрящей с интересом, как я прыгаю возле забора, пытаясь заснять вроде бы красивые наличники одного из домов, запримеченные издалека. В сотне метров отсюда улица поднимается вверх и сквозь листву был виден фрагмент купеческого дома. Однако снимать оттуда слишком далеко, а забор явно выше двух метров: даже подпрыгивая с камерой на вытянутой руке я захватываю только верхнюю его границу.
⠀
Женщина с небольшой сумкой через плечо, видно с работы идёт: день будний и время ближе к шести. «Наверное учитель, — думаю. Или библиотекарь». Почему-то мне хочется думать, что библиотекарь, хотя по возрасту она может и на пенсии давно.
⠀
— Так а он разве жилой? — Удивляюсь я. И спохватившись добавляю, — Здравствуйте!»
— Так а чего ж? Жилой. Пошли. — и не дожидаясь моей реакции, она идёт к большим железным воротам справа. — Там мой ученик живёт. Я так понимаю, что ты деревянным зодчеством увлекаешься? Я по улице шла, заметила, что ты ко всем домам подходил.
Я только и успеваю кивнуть, а она уже гулко стучит в крашенные-перекрашенные трёхметровые серые ворота, подходящие скорее воинской части, только красных звёзд не хватает.
⠀
Мы прислушиваемся к лаю за стеной несколько минут, затем с лязгом отодвигается задвижка, из-за которой на нас внимательно смотрят мужские глаза. На меня бегло сверху-вниз, на мою спутницу подробно-вопросительно. Она первая нарушает тишину: — Прошу прощения за столь поздний визит, мы хотим посмотреть, заснять дом…
— Зачем? — довольно бесцеременно спрашивают глаза. — Для музея наличников. — вставляю я.
— Человек изучает деревянное зодчество края. — добавляет женщина.
— Я изучаю резьбу по всей стране. — снова вворачиваю я. ⠀
Едва заметная пауза, потом мужчина вальяжно так произносит: — Я это не рекламирую.
— Да зачем рекла… — начинает женщина, но я перебиваю её:
— Я нигде не буду указываю адрес, обычно только город.
— Мы нигде не будем! — с пылом утверждает женщина и я невольно проникаюсь доверием к скорости с которой она адаптируется к новой информации.
— Вот, смотрите, — я протягиваю к окошку карточку с фотографиями наличников, — вот адрес сайта. Возьмите-возьмите. Мужчина однако не спешит взять листок:
— Да я просто никакой рекламой не занимаюсь. И саморекламой тоже.
⠀
И прежде чем я успеваю подумать, что ничего у нас наверное не выйдет, он, отходя от окошка, добавляет: — Ну хотя, идите спереди сфотографировать.
Задвижка прячет глаза, со скрипом сдвигается засов и тяжелые ворота открывают нам широкого, крепкого, начинающего седеть мужчину, его синий спортивный костюм и шлёпанцы на босу ногу. Ну и потрясающей красоты дом за его спиной.
Дома́, если быть точным, так как за воротами прячутся два огромных усадебных дома, один краше другого.
— А собака не укусит? — уточняет моя спутница. — Она там, около гаража. Не тронет.
⠀
Мы проходим несколько шагов внутрь, осматриваемся. Дома́ оказываются близнецами: по пять окон на фасаде, по девять по боковой стороне и ещё большая веранда сбоку. Я не удерживаюсь от возгласа удивления, начинаю расспрашивать. — А что это за дома? Не подскажете? И наличники какие огромные! Совершенно непохожие на те, что здесь в окрестностях!
— Ты прости меня за такой внешний вид — вдруг переходя на ты, звонко говорит моя проводница.
— Да ну и что, — улыбается хозяин. — У меня такой же почти. — И повернувшись ко мне, не без удовольствия начинает рассказывать:
— Здесь жил управляющий фабрикой. (Он называет фамилию). Племянник владельца фабрики. Они называли это «служебное жильё».
⠀
Подняв камеру в вопросительном жесте я на всякий случай переспрашиваю:
— Я сфотографирую? Вы точно не против?
— Да фотографируй, ладно.
Я сколько могу, со всех сторон снимаю наличники: они и правда очень хороши и, к тому же, неплохо сохранились. Через несколько минут чувствую, что волна расположения начинает сменяться нетерпением, поворачиваюсь.
— Ну как, всё? Нормально? — спрашивает меня хозяин.
— А тот? Не позволите? — киваю головой в сторону второго дома: с того места, где мы стоим, наличников не разглядеть и я думаю, что они могут отличаться (и так оно и оказывается).
— Да там плохие наличники… — задумчиво произносит он, но кивает — иди вот, спереди сфотографируй.
Наличники второго дома действительно плохи: из пяти наличников на фасаде, целым, да и то с натяжкой, можно назвать, пожалуй, только один. Но резьба, какая тут резьба! Иконостас! Даже в этом состоянии наличники восхищают своей колоссальностью! Пользуясь тем, что отошел от хозяина довольно далеко, незаметно делаю и несколько фотографий обоих домов: «Рискну! — думаю. — Ну не убьёт же он меня в самом деле. А мало ли, что с домами случится в дальнейшем, хоть фотографии будут». Возвращаюсь к ним, искренне восторгаюсь домами, вижу, что хозяину это приятно.
— Год постройки 1883-й — приосанивается он. — Здесь с тех пор ничего не менялось.
— Что, даже венцы нижние не сгнили? — удивляюсь.
— Нет, ну я ремонтировал… — обиженно говорит он. — Весь дом пришлось поднимать где-то на полметра.
— Так это вы всё сами?! — моё удивление не ведает предела.
— Да. А они же были брошенными. Здесь окна были выбиты. Там вон пластиковые стоят (в дальнем доме и правда окна заменены на белый пластик, в ближнем — я это счёл осознанным сохранением — ещё красуются добротные деревянные рамы, сквозь которые видны установленные между ними металлические решетки).
— А будут пластиковые?
— Да. А они такие же. Они ничем не отличаются.
— А наличники-то? Вся это красота-то останется наверное? — подключается к нашему разговору его знакомая.
— Конечно, конечно — гордо кивает владелец усадьбы.
— А там-то у нас, — женщина кивает куда-то на забор, — я к одному дому, к другому, всё поснимали! Вредители, ну вредители, думаю. Настолько не понимают, что имеют!
Я, пользуясь тем, что хозяин отвлёкся, ещё несколько раз щелкаю затвором, снимаю и второй дом целиком. Однако тут же попадаюсь.
— Э, брат, да ты уже не наличники, а весь дом фотографируешь! Ну я ж сказал, что мне рекламы никакой не надо. — мужчина и не скрывает, что раздасадован.
Я криво улыбаюсь, переспрашиваю:
— Да я удалю без проблем. Но я в общем для истории. И я на самом деле адресов никогда не указываю.
— Ну смотри… — задумчиво начинает хозяин дома
— У меня кстати, — перебиваю, я, пользуясь его замешательством — есть для вас сюрприз! Сейчас!
Ныряю под его руку придерживающую створку ворот, добегаю до машины, благо она недалеко, хватаю из багажника два календаря с наличниками (всё же неплохо, что я их с запасом напечатал) и бегу назад. Торжественно вручаю календарь хозяину дома. Моей сопроводительнице, так удачно встреченной в нужный момент, дарю второй.
— Спасибо вам большое, — говорю, — что вы так всё сохраняете. Я преклоняюсь, сколько работы у вас проделано! И вам большое спасибо…
— Да ладно, тут ещё много работы. — напоследок скромно улыбается хозяин дома и закрывает за нами скрипучие армейские ворота.
Женщина прижимает к груди календарь и идёт со мной к следующему дому. Некоторое время мы с ней болтаем о том о сём, обсуждаем наличники и этого дома. Когда же отходим метров на двести от ворот усадьбы она вдруг как-то сникает, будто бы сильно устав, тяжко вздыхает и, начиная говорить словно через силу, добавляет к рассказу хозяина усадьбы несколько мелких штрихов:
— Строит он из себя невесть что… Видит, вы не местный. А на самом деле-то! На самом деле это ж был пионерский лагерь! Он не был брошенный ни дня! Тёпленьким всё взято было. За копейки… Отец его был… пастухом вообще. А что с первыми хозяевами стало… Ой… не хочется даже грешить только… Это ж мафия тут наша… Пластиковые окна… Эх, ну надо же было так всё, а… Изуродовано всё, лишь бы себе-себе-себе…
PS На фотографии, как вы возможно уже догадались, совершенно другой дом. Он никакого отношения не имеет к рассказу. Это Вологда, дом Тихановского, построенный в 1895-м году.
#ВПоискахНаличников #Вологда #ВологодскаяОбласть #ДомоваяРезьба #nalichniki #наличники #инстаграмчитать #деревяннаяАрхитектура #Книжка #Книжки #Чтиво #Чтение #Читаю #ЯЧитаю #ЛюблюЧитать #nalichniki #наличники #челябинск #деревянноезодчество #домоваярезьба #window #русскаяархитектура #wooden #oldrussianhouse #oldhouse #ornate #oldbuilding #russia #архитектура #порусски
